A felicidade de meu fracasso sou eu.
Aqui no peito dói tanto,
dói pungente uma inquietude frágil, fraca e descrente.
O mal do meu século é essa dor.
O mal do meu tempo é indolor.
Sinto sem sentir.
Existo sem existir para mim.
Existo para os outros que me vêem,
Não para mim.
Eu não me vejo
Sou toda não ser
Sou toda discórdia interna e um não querer do mundo
Não quero o mundo, ele é imundo.
Estou farta.
Nenhum comentário:
Postar um comentário